Laissons l’auteur se présenter lui-même :
Un égoïste inconscient m’a extirpé du ventre chaud et douillet de ma maman le mardi 13 mai 1986, à Kemper. D’autres l’écrivent Quimper, mais quand on mange des crêpes tous les dimanches et qu’on sait la différence entre un plinn et une gavotte, on orthographie ça en breton.
J’aimerais te dire où j’habite, mais moi-même je ne le sais plus très bien. Sur les dix dernières années, j’en ai passé une au Pays de Galles, cinq aux États-Unis, trois en France et une au Japon. Ces tribulations m’ont rempli d’un flou géographico-existentiel que j’ai aujourd’hui bien du mal à dissiper !
J’aime bien écrire des romans. En lire, à l’occasion. Regarder les séries télé des chaînes HBO, FX, Showtime et AMC. Cuisiner au thermomix. Suivre le foot. Prendre mon temps au magasin bio. Cho Chang. Savourer Top Chef. Respirer l’air marin. Jouer au squash. Passer la soirée dans un izakaya. Vérifier si la truffe d’un chien est bien humide.
Je n’aime pas aller à Paris. Croquer dans une pomme. Le compte à rebours du nouvel an. Les gens qui décrochent juste pour dire qu’on les dérange. Les cadeaux ratés. Les abattoirs. L’égo dinosauresque des médecins. Les gens qui croient qu’un éléphant dans un boa, c’est juste un chapeau.
